La libellule sur le toit

Leur origine et leurs significations proviennnent des textes anciens de la Bible (le prophète Ezéchiel) et des pères de l'Eglise. Une source d'inspiration toujours renouvellée pour les sculpteurs.

Au fond du jardin, dans la petite cabane, dans une fente à travers les planches, j’ai vu…

Mon rapport avec les êtres et les choses, sûr qu’il s’est modifié depuis huit ans que je suis le fil de vos blogs. En même temps qu’il s’est, je crois, approfondi, l’amplitude vers laquelle porte mon attention quotidienne s’est élargie, mais il est naturel qu’elle se resserre aussi, pour ne pas sombrer dans l’épuisement, pour parvenir à vivre sereinement.

Cette huile sur canevas empruntée à José Escofet, avec son aimable autorisation, me permet de risquer une petite réflexion personnelle, différente et certainement complémentaire à celle de l’artiste, dont je vous livrerai les grandes lignes ensuite.

Depuis plus de trente ans je connaissais le texte de Leclerc sur Le bonheur, grâce au chanteur Julos Beaucarne qui le prononce admirablement sur un de ses disques. Comme à l’époque nous n’avions pas Internet pour nous instruire (!), je l’ai toujours attribué à Beaucarne lui-même !! Puis, un jour, Badaboum ! Je découvre sur la toile que certains l’attribuent à Beaucarne et d’autres à Leclerc. Tiens, tiens ! Durant un repas de famille, quelques temps plus tard, mon homme évoque ce texte en l’attribuant au chanteur Belge. Une vérification s’imposait ! J’ai alors découvert la couverture que voilà et est monté en moi le désir de lire ce bouquin. Milly, la Québécoise, me l’a fort gentiement envoyé, il y a déjà quatre ans ! Je souhaitais alors en faire un billet pour la remercier. Curieusement, le livre m’a tellement touchée, rejointe, qu’après sa lecture je me suis sentie toute petite et incapable d’écrire quelques mots, quelques phrases, qui soient à la hauteur du talent de l’écrivain, du conteur, qui avait couché une partie de son enfance sur les petits sentiers de l’aube. Tout le récit me paraîssait si riche et si profondément humain que seul le temps pouvait m’aider à l’intégrer, sans trop le dénaturer, l’apauvrir …

“A l’usage des humbles, de ceux qui s’aiment, j’écris que la terre est dure, que tout passe, hormis l’amour.”

C’est un bon début, me disais-je.

Dans une anthologie, je découvrais la poésie de Jean Malrieu, sa simplicité, ses mots chargés de sens,

ses alliances improbables ou sublimes,

 ses visions à peine suggérées, que j’avais d’emblée envie de faire miennes …

Ai appris par la suite que l’homme, méconnu, avait été instituteur, engagé un temps au Parti Communiste

et qu’il aimait le terroir, là où il a vécu, mais aussi là où il a voyagé.

J’ai cherché alors un lieu, un coin de terre, non loin de là où j’habite, qui ait quelques ressemblances

avec ces vers de Malrieu.

Le soir au fond des bois, savez-vous quoi ? … L’oie de Louis oit des histoires comme à la foire !* Des histoire à ne croire que si vous êtes nés d’un pépin de poire arrosé d’un peu d’espoir.

Pêches, pommes, poires, voulez-vous une de ces histoires ? Si c’est non, bien le bonsoir, mais si c’est oui, dites :“À toi la bobine de fil d’or, à nous l’histoire !”

Le fil d’or est pour moi ?! Bon, comme c’était il y a peu la Saint Martin, allons-y pour une histoire d’oie …

Il était une fois un homme qui avait trois fils. Le plus jeune avait été surnommé le Bêta, c’était comme ça, et il était la risée de tout le monde. Ses frères le prenaient de haut et se moquaient de lui par devant comme par derrière à chaque fois qu’ils le pouvaient.

Le quinze de septembre, nous y sommes … Déjà !
J’écrivais, il y a deux mois “Donner du temps au temps”
Involontairement, le thème revient avec un titre de René Depestre, plus pressant, en apparence …