La soupe au caillou de Lily

À la retraite, on se construit progressivement une nouvelle identité, qui n'est pas sans puiser ses racines dans le vécu précédent. Ces huit mois passés, pour moi, ont été riches et m'ont permis de poser des jalons pour ne pas, comme dirait Alphonse de Lamartine, être "qu'une âme errante qui divaguait çà et là dans la campagne pour user les jours." Rôh ! Personne n'est à l'abri, mais, à l'opposé, l'étendue des désirs et des propositions est parfois telle, qu'il convient de prendre du temps devant tous les panneaux indicateurs. A moins que la réponse ne soit ailleurs, comme invite à y réfléchir un vieux conte chinois.

Des poireaux dans le panier du jardin de Cocagne, la semaine dernière; comme j’étais invitée à un anniversaire où chacun devait apporter un plat, j’ai pensé en faire une tarte avec du fromage de chèvre. Celui-ci, j’en ai toujours en réserve au frigo - fabriqué par une belle-sœur dans les Deux-Sèvres - et c’est un régal. Allez, je vous file ma petite recette, elle est tellement simple et succulente que si vous ne la connaissez pas encore, je suis sûre que vous l’adopterez !

Avec Yaya* nous allons, parfois, voir les chevaux. Lorsque, dans leur enclos, ils avancent la tête au-dessus (ou au-dessous) de la barrière, elle tend illico les bras vers sa môman en poussant de petits gémissements. Mais une étreinte, trois mots, et elle regarde à nouveau - cette fois-ci de haut - ces étranges animaux à l'encolure mobile et à la gueule si impressionnante qu'on croirait qu'elle est faite pour donner des coups de battoir aux petits z'enfants ou pour leur ratatiner le crâne.

Le jour de Pâques, ce bel Alezan foncé ou "brûlé", qu'il me plaît d'appeler Choco, nous a captivés un moment à son retour de ballade.

Un matin, dans une rue de la ville, un homme entend des voix d'enfants. Il tend l'oreille pour comprendre leur chant. Et puis il sourit et sort de sa poche son petit calepin. "Ah, ces enfants, des visionnaires, des poètes ! Quel sens de l'humour, quelle fraîcheur !" Il note toutes leurs paroles pour en faire un poème à son tour. Mais lorsque, rentré chez lui, il sort le calepin, il s'aperçoit qu'à son insu une page a été déchirée. "Mince, se dit-il, c'est le plus joli qui manque !" *

Philippe Mac Leod - ce poète, rencontré un jour de ciel bleu dans une petite chapelle des Pyrénées au milieu des arbres - il m'a marquée par son calme et sa simplicité. Pas de mots superflus, mais un regard attentif et une ébauche de sourire. On avait roulé jusque à cet endroit pour voyager sur le dos de ses mots, au rythme de sa voix, vers je ne sais quelle contrée poétique.